2007-09-17 - 9:42 a.m.
Ni me hablen, y si lo intentan, váyanse a la chingada. Amablemente. Yo no voy a la puta oficina de otros a chingar gente con mi plática aburrida (que sé que a otros puede que aburra, que poco creo que sea el caso, a la chingada). Clásicas charlas nefastas de fútbol. Hasta parece adrede.
El café sabor a mierda, con una chingada.
Bien chinguetas esta bola de imbéciles, de nefastos, de cabrones que ya agarraron un estilo y creen que con eso lo han logrado. Bueno... Bueno... Parece ser que en todos los ámbitos donde esto de la literatura se desarrolla, hay casos de estos. Ni pedo. (Claro, aparte qué decir del "Director de arte" cuyo tema favorito es el fútbol y esa pasión barata, compartida a todo mundo sin razón aparente que siente por el deporte ese, cuando se es director de arte de una empresa medianamente seria, jajaja). Casos tristes...
Neta que sí están algo jodiditos aquí. Neta que qué mal pedo trabajar y tener ganas de dar flores a los cerdos, a la chingada, ahora sí. Falta que mi amiga Leti (uy, sí...) me pregunte qué es un fósil, o si de verdad hay helechos prehistóricos. Tantas putas ganas -y esto sí es extraño- con las que amanece uno para trabajar y mira nomás la pendejada con la que le salen a uno.
La mona se queda? Puedes ver que la mona se queda? El hábito haciendo al monje? Qué endiablado papelerío el que tenía en el cuarto, a final de cuentas quedó reducido a un orden menor, a intentar darle un orden... Si me hubieras visto así, qué pinche cara habrías puesto puesto? Gran parte es eso, qué mal pedo.
Qué diíta. Bueno, bonita lectura la del viernes, medio piratona a veces. Pero ok. Bienvenida sea, señorita Alma.
